Historias de guerra: Yeyn

Unas cuantas rocas mas caen y la luz llega a filtrarse por la fisura. El tuerto alza la vista aturdido, entre toses, y aspira el aire de la mañana, mezclado con el olor a sangre y a plenamar.

“¡Otro superviviente!”, Gritan desde el exterior, cercanos, y la par, muy lejanos… pronto más y mas piedras caen y la luz entra ya, iluminando la paja chamuscada, las columnas quebradas de madera y las paredes desmoronadas de lo que, hasta hará unas horas, debió ser un establo … hombres ataviados con los petos de El Monolito irrumpen en la estancia, apuntando al hombre con lanzas y espadas. Este, incapaz siquiera de levantarse, tose pesadamente antes de alzar su mano y dejar ver su armadura de soldado, idéntica a la de los hombres ”¡Salve el Coronel Krenshark! ” - grita el malherido con una voz seca, cansada y dolorida, golpeándose el corazón y extendiendo la mano hacia el frente cual saeta.

Los soldados de Berekost que ha entrado se dedican miradas entre ellos ante las palabras y el gesto del que reconoce, como un compatriota, el que parece liderar al grupo se dirige hacia la ruinosa salida de la estancia, gritando; “¡Es uno de los nuestros! ¡Llamad a Valirox, necesita a un sanador ya! ¡Y traedle algo de agua!”.

Todos los soldados abandonan a paso ligero, en un intento de formación el derruido establo por la única salida posible, la que ellos mismos han abierto… solo uno de ellos se queda atrás y ayuda al tuerto a ponerse de pie, un zagal que aun no debe haber visto quince inviernos… apoyándose en el muchacho, con andar cojeante, el malherido soldado deja atrás el establo.



Ambos, hombre herido y niño de incierto sino, salen por la grieta que los soldados han abierto retirando rocas… a alrededor suyo, el soldado, ve agolparse a los vivos, soldados del Batallón del Dragón Negro recogiendo espadas, saetas, arcos, ballestas, escudos y armaduras útiles de los destrozados y desmembrados cuerpos de los caídos, Berekositas y Erinitas por igual, contados si no en decenas, cientos… los cuervos sobrevuelan el patio interior de las ruinas de lo que fuera un castillo, alimentándose con los trozos de carne que consiguen arrancar de los cadáveres o de la misma carne que las saetas, látigos, espadas lanzas y manguales han desprendido de lo que antaño tuviera forma de ser humano.



Aquí y allá, al paso del soldado herido y del joven acarreador no dejan de oírse los apremiantes y caótico gritos del ejército, preparándose para fortalecer la fortaleza de cualquier ejército enemigo que el azar pudiera traerles... es solo cuando salen por el portón semiderruido y desciendes sus pasos por el acantilado, hacia el campamento costero, donde cuatro navíos de Berekost yacen encallados cuando toda la urgencia, el caos y la presura de las tropas se ve sustituida por una apacible paz. El joven toma el antebrazo del soldado y le lleva ante el fuego de una de las hogueras, en torno a la cual aguardas sentados, pasándose una botella una media docena de soldados… hay dos o tres rostros conocidos para el tuerto, Karl, alabardero del batallón de la Espada Quebrada es uno de ellos, y en el mismo momento en que cede en la mano de otro su botella, cae al suelo, derrumbándose sobre un ensangrentado charco carmesí. Nadie parece especialmente afectado por la muerte de Karl, y la botella, como la aguja de un reloj, sigue su curso, ahora con un hombre tuerto sentado en el lugar donde ya había un hombre al que la batalla le había sajado un brazo.

Pasan pocos minutos hasta que un relincho rompe el ausente vacuo y melancólico silencio de los soldados sentados en torno al fuego; todos voltean sus miradas para contemplar a un oficial de intendencia, hombre de años entrados y calva prominente, cabalgar sobre un corcel, flanqueado de dos alabarderos de los ejércitos de Berekost.

“¿Soldado Yeyn Herzbrennt? Preséntese de inmediato“ se limita a decir el oficial con cierto desinterés hastiado, y al instante, el hombre tuerto se levanta, dando un ultimo trago a la botella.

El oficial escruta al soldado con el desprecio en la mirada que las ratas de biblioteca que en esta vida medran, dedican a cualquier hombre que gane su vida con las manos. El soldado, aguanta el escrutinio con esa dignidad humilde y ausente que solo un soldado que ha formado bajo el barro, la lluvia, el hambre y la enfermedad logra tallar.

“Soldado Yeyn Herzbrennt, guerrero de primera línea del batallón de la Espada Quebrada, a cargo del comandante Marnarias de Arisel” comienza a hablar el hombre, con una voz cansada, aburrida, y despectiva a los increíbles prodigios, la brutalidad, y la matanza que en este mismo lugar danzo hará horas, como vanos fantasmas. ” Quizás pudiera usted explicarnos por que hemos encontrado a su comandante desmembrado en la torre del homenaje del Alcázar Semperverno, porque sus muros parecen sometidos al fuego de decenas de maquinas de asedio cuando su batallón, una fuerza de asalto, solo contaba con cuatro balistas en su navío… quizás usted pudiera decirme como demonios pueden morir doscientos hombres, de los cuales, solo sei…” el oficial desvió la mirada al fuego unos latidos de corazón antes de volver a mirar a Yeyn “cinco sobreviven. ”

En su interior, para sus adentros, en una capa que subyace bajo la férrea disciplina que le impide moverse o dejar de mostrarse firme ante el patético hombre-ratón, Yeyn maldice y jura por no tener la ayuda de una botella para lo que debe contar.

Muy chula tio, me ha gustado mucho, obtienes puntos de experiencia.

Conforme el sol del atardecer moría ya, el oficial hombre-ratón tomaba buena cuenta de todo en un libro cómodamente sentado sobre su corcel. Yeyn se limitaba a pensar cuantas veces ese hombrecillo habría desenfundado el patético estoque enjoyado que colgaba de su cinturón, o cuantas veces habría arrancado de uno de sus hombros una saeta emponzoñada… tanto daba.



Yeyn dejo abruptamente de hablar. El motivo era muy sencillo; necesitaba un trago y ni todos los hombrecillos-oficiales-ratones del mundo juntos iban a disuadirle de lo opuesto. Dando un alto a la charla se dirigió a la grupo de supervivientes sentados en torno a la hoguera y reclamo con un gesto la botella, una atención que le brindaron con el aburrido interés de almas en calma. Cabria decir que el hombre-ratón no llego a dar orden a sus lanceros de traer a Yeyn nuevamente a su presencia, y si llegara a indignarse por que un simple y miserable soldado diese su espalda a un oficial, no dio muestras de ello. Quizás, aun montado en su corcel y mirando a todos desde arriba, el oficial supo ver en el único ojo del veterano soldado que algunos hombres humildes encierran el alma de demonios.



Yeyn dio un último trago, acabando con la vida de la botella. Una baja más.



Los lanceros nada dicen, pues sus yelmos de mallas anilladas esconden el rostro sorprendido por el relato que han escuchado. El hombre-ratón en cambio, permanece con el rostro entre abierto, contemplando a ese hombre de ánimo hundido y resignado, que firme y calmadamente le ha referido la historia de la muerte de más de quinientos hombres.

Yeyn solo piensa en cómo un hombre-ratón que necesita de un corcel para sobresalir entre los soldados puede ser el superior de mas de cien hombres que han batido mil veces su espada contra cien veces mil enemigos. El veterano soldado golpea con su puño el corazón y extiende la mano hacia delante, como una saeta, en un saludo militar. Tras ello, vuelve con los escasos supervivientes del batallón de hombres que tantos y tantos años han luchado a su vera.

En el horizonte, la noche cae.

Obtienes px por la historia, muy chula como siempre.